Греются сабвуферы, скидывают лифчики девицы, гром гремит, земля трясется — примерно так звучал год назад панамериканский хит "Pop That", этап большого пути Карима Хабдука, ранее — режиссера документальных хип-хоп DVD, а теперь — новичка с обложки XXL.

Пусть дебют и вышел не особо удачным (50 Cent, как-то повздоривший с Монтаной в твиттере, наверняка от души посмеялся, читая сводки продаж), надо признать: "Excuse My French", в своей весовой категории — очень даже событие. Это гедонистическая пластинка (написал бы про "самый чистый кайф", но нет — кайф тут грязный, запретный, от того не менее привлекательный), интересная в той же степени, как шумная соседская вечеринка за стеной. С одной стороны — искренне не понимаешь, как люди могут в два ночи танцевать под свою Сердючку, с другой — завидуешь, что у них там веселье, а тебе на работу завтра.

У альбома есть один, но большой изъян. Montana выглядит не хозяином, а руммейтом, приживальщиком (в этом, например, его отличие от какого-нибудь DJ Khaled: тот скрепляет своей харизмой все сомнительное предприятие, этот — нет). С упорством коллекционера он тащит к себе на альбом все нужные в этом сезоне элементы (модные биты Young Chop и Mike Will Made It, смешная патуа-скороговорка Ники Минаж, плач The Weeknd и так далее), и для его автора тут просто не остается места.

Впрочем, непонятно, что бы он делал, если бы осталось. Ведь даже два больших сингла отсюда — это один сплошной постмодернизм. За "Pop That" надо благодарить пионера южного порнорэпа Uncle Luke, а "Freaks" — вообще ремейк песни, которую в 1994 году записал 14-летний подросток Vicious. Где-то в бонус-треках притаилась замечательная песня "Ocho Cinco" ("холодная, как кафель" — это про нее), а "We Go Wherever We Want" можно слушать даже старым фэнам Wu-Tang (тоже ведь постмодернизм, да еще какой), но основная часть треков тут куда монотонее и топорнее.

Все это не отменяет того факта, что пару раз вы прослушаете "Excuse My French" с удовольствием (слушать его с другим настроем нет смысла, зря время потеряете). Каждое лето нам предлагают такой вот альбом: громкий, дикошарый и при этом по-сезонному легкий. Год назад таким был "Self Made 2", два года — "Rolling Papers", три – "Flockaveli". Это музыка адреналина, спортзала, бассейна; под нее вы пробежите двойную норму на беговой дорожке, и можно удивляться, почему подростки в майках на турниках качают дельты не под "Excuse My French", а под Данилу Градова. Хотя, если честно, удивляться тут нечему: у FM сильно уж деструктивный позыв: кури-бухай, воруй-убивай. Вот только никакого дестроя под его музыку не получится — только трясущиеся попы, только хардкор!